Felipe Ortín

Escribidor


Deja un comentario

La amoto

Buenas y tal, ya no me enrollo más en saludar…, ¡chacho!, qué cansino repetir lo mismo cada tres semanas.

En fin, vuelvo hoy con una nueva historieta del ORTINorrinco, ese ser que no es un ser y que no puede ser pero que, desgraciadamente, es. Y esta vez, relataremos una historia de su adolescencia. Sí, porque como buen, ORTINorrinco que soy, antes de madurar (como higo que cae de la higuera antes de espachurrarse contra el suelo) uno fue adolescente. Y como buen adolescente, uno tenía las tonterías propias de la edad. Tonterías  desde el punto de vista de un adulto, por supuesto, pero que, en aquel entonces eran cosas de importancia vital.

Y para mí, con 14/15 años, lo más vital era conseguir novia a toda costa. Misión casi imposible por aquella época pues uno no era más que un saco de huesos provisto de un enorme cabezón, gafas de culo de botella, aparato buco-dental y una horrorosa pelusa a modo de bigote capaz de espantar a la más pintada (o sin pintar, el maquillaje me daba igual con tal de conseguir pillar cacho y dar un beso…, aunque la pelusa de mis morros causara cosquillas y, sobre todo, repelús).

El Hombre del Saco

Por si uno no tenía bastante con NO comerse un rosco, encima me empeñaba en empeorar la cosa para ligar

En fin, dado que mis virtudes anatómicas no tenían precisamente la belleza de un pavo real, tenía que espabilarme con otro tipo de virtudes. Como ya les relaté en un episodio anterior, a mí lo de tocar la guitarra con ojos apergaminados y voz melódica para embaucar a las chatis se me daba tan bien como a un cachalote montar en bicicleta, así que traté de pescar con otras redes y pensé en que tener una moto podría ser un buen imán para atraer a alguna a pesar de que mi aspecto la repeliese…, como todo imán que tiene dos polos, uno para atraer y otro para repeler.

En definitiva, que le insistí a mi padre ORTINorrinco en que me enseñara a montar en moto. Mi padre, conociendo mis virtudes para cualquier cosa manual y, sobre todo, consciente de mi proverbial torpeza se negó rotundamente a que pudiera tener entre mis piernas un arma de destrucción masiva…, ejem, perdón, para evitar dobles sentidos… para evitar tener entre mis manos un arma de destrucción masiva.

Dada la negativa paterna, como buen hijo, decidí intentarlo por otros medios y recurrí al amor materno-filial. Sí, al amor de madre. A ese amor de madre que hace que una buena mujer le lleve un vaso de agua a un gandul de 30 años a la cama para que no se levante por las noches; a ese amor de madre que hace que una buena mujer le pele una naranja a su chiquitín de 40 años; a ese amor de madre que obliga a su hijo de 60 años a taparse la boca con la bufanda cuando sale a la calle para que no se resfríe. Sí, a ese amor de madre que es independiente de la edad porque, para una madre, sus “niños y niñas” siempre serán sus “niños y niñas” independientemente de que éstos tengan 4, 20, 40 u 80 años.

En definitiva, que convencí a mi madre de que obligara mi padre a que me enseñara a montar en moto. Mi padre quiso evitar la catástrofe y argumentó que su honra estaba en juego y que de casa no se movía. Sin embargo, como las esas tiran más que dos carretas, al cabo de unas horas mi padre se había movido de su casa unos cuantos kilómetros a pesar de haberse jugado la honra.

En fin, un buen día de agosto, a pleno sol de las cinco de la tarde, por las huertas murcianas, allí iban un joven ORTINorrinco y su padre para realizar unas clandestinas prácticas de moto. Para ello contábamos con la Vespa 125 del año 1967 de un tío mío. Para mí aquello era un bicharraco que pesaba un quintal. Por si no lo recuerdan, la Vespa tenía el pedal del freno trasero sobre la base que servía de reposapiés, mientras que el freno delantero estaba en la mano derecha y con la izquierda se apretaba el embrague y girando el pomo del manillar hacia delante o hacia atrás se reducía o incrementaba de marchas.

Yo, como mucho, toda mi vida había montado en bicicleta así que el equilibrio para ir a dos ruedas lo tenía pero montar en moto es bastante diferente. La moto pesa más. En la bici aceleras a base de darle a las piernas, en la moto a base de girar muy, pero que muy, pero que muy, ligeramente el pomo de la maneta porque si lo giras bruscamente puedes verte de pronto boca arriba planchado en el suelo con la moto encima de ti y la cabeza abierta como un melón. Además, lo de las marchas, para mí, era un engorro. Mi padre me explicó concienzudamente lo de embragar…, aunque, personalmente, yo quería aprender a ir en moto para todo lo contrario, es decir, para ver si desembragaba algo, como todo buen adolescente descerebrado y salido.

Sin cascos ni nada, porque por aquella época lo de ponerse el casco estaba feo y todo el mundo quería ser visto con su moto para chulear, empezamos a practicar en un camino con escaso tráfico al margen del cual pasaba la acequia que regaba las huertas. Dos chavalines, jugaban tranquilamente a las canicas al margen del mismo. Yo iba sentado delante, conduciendo, y mi padre detrás, de paquete, dándome instrucciones pero, sobre todo, santiguándose, rezando y encomendándose a santos y vírgenes. Hice varios trayectos de ida y vuelta, con calma y sin prisa, sin pasar de segunda y tratando de hacerme con eso de las marchas. Pero poco a poco, me animé a darle pelín más de gas al tema e, incluso, llegué a meter la tercera. Los chavalines, que veían mi poco arte para manejar el trasto, cada vez que me acercaba, se apartaban, por si las moscas pero, viendo que mejoraba, me iban animando y diciendo que lo estaba haciendo cada vez mejor.

Sin embargo, tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe. Y así fue…, casi, casi. En una de estas, yo ya lanzado a una vertiginosa velocidad de 40kms/h y a punto de meter la cuarta marcha, vi que, a lo lejos, venía un coche de frente. Mi padre me dijo que redujera. Yo, a pesar de calzar unas lanchas del 45, fui incapaz de encontrar el pedal del freno y miré hacia abajo a ver dónde puñetas se había metido el pedal. Un nada cariñoso: “¡FREEENAAAAAAAAAA!” de mi padre hizo que mirara hacia delante y dejara de buscar el freno. ¡El coche venía de frente! Los chiquillos estaban en el margen del camino. Intenté frenar con el freno delantero (es decir, con la maneta derecha), sin embargo, en lugar de frenar, apreté la maneta izquierda, o sea, el embrague, con lo cual la moto quedó libre y a escape y aún tomó más velocidad. Se acercaba el coche. Se acercaba la curva. Se acercaban los chavales (bueno, ellos estaban quietos, pero se acercaban igualmente).

Total, que no sé cómo lo hice pero conseguí pasar entre el coche y los chavales (que dejaron las canicas y se apartaron a tiempo de que me los llevara por delante). Eso sí, lo que no conseguí evitar fue la curva. Vamos, me la comí por la mitad. Digamos que si la curva hubiera sido un arco, yo fui la flecha. Y tanto que lo fui. Salí despedido por la curva.

Sin embargo, al parecer tengo algunas amistades entre los seres celestiales y la providencia quiso que el día anterior, en pleno mes de Agooooosto, hubiera caído la tormenta del siglo, con lo cual, la acequia que estaba al otro lado de la curva, en lugar de estar vacía, estaba a rebosar de agua.

En fin, recuerdo el coche pasar. Los chiquillos apartarse y, de repente, la moto se quedó sin base. Habíamos despegado del suelo. Me sentí como esa imagen de ET, en la que se ve la luna de fondo y al niño pedaleando en el aire mientras ET iba en la cesta. Salvo que, a mí, la Gravedad no me perdonó el intentar volar con una moto y mi padre no tenía los poderes de ET ni de lejos para mantenernos flotando. Recuerdo a mi padre gritar algo, no sé si de terror, mentando a mi padre (que era él mismo) o rezando un Padrenuestro. También recuerdo el ruido del motor que, al quedarse la rueda libre en el aire, sonaba “eeeeeennnnnnguenguenguenguennguén”. Finalmente, recuerdo el aterrizaje contra el agua de la acequia. Gracias a Dios, mucho más blandita que el suelo de hormigón sobre el que nos hubiéramos abierto la cabeza si no hubiera llovido el día anterior.

et

Por breves instantes, así me sentí ET…, quiero decir, ETéreo, ingrávido hasta que la gravedad casi hizo que me dejara los piños, la cabeza y el juicio

Ahí acabaron mis esperanzas de poder ligar con una moto para toda mi vida. Sacar la moto de la acequia nos costó hacer algo de submarinismo y pesas. Aunque lo más jodido, fue volver a casa a pata, empujando la moto y empapados como dos atunes recién sacados del agua. Mi padre, a pesar de que el talegazo fue de trending topic, se preocupó más por mi estado de salud que por el estado de la moto y se tomó con bastante paciencia tener que soportar oooootra más de mis variadas ineptitudes para realizar tareas manuales básicas, aunque supongo que a mi madre le diría esas tres palabras mágicas que pueden tocar más el orgullo que cualquier otras: “Te lo dije…, el niño nos salió torpe”.

En fin, que menos mal que uno, con el tiempo, fue desarrollando otro tipo de habilidades para conseguir encontrar novia y, finalmente, hasta me casé y todo.

Anuncios


4 comentarios

Mi primera vez.

Hola otra vez a mis calenturientos lectores que, hoy, visitarán mi blosss con la libidinosa idea de averiguar cómo fue “mi primera vez”. Pero no, lamento defraudarles, no se trata de una historia de sexo, queridos salidillos míos, se trata de “mi primera vez” como bailarín sobre un escenario.

Ya les digo yo, como ORTINorrinco, que la vida sexual de mis congéneres no tiene nada que ver con la de ustedes, los Homos Sapiens, ya que nosotros, los ORTINorrincos, nos reproducimos por huevos, por no decir que por cojones o porque nos da la gana, como cualquier otra especie de mamíferos del planeta. Aunque, por si aún sienten curiosidad, mi primera vez podría resumirse en dos frases: “Ya tá”, y la consecuente respuesta: “¿Cómo que ya tá?” (pronunciada con incredulidad, sorpresa, cejas arqueadas y cara de “en esta casa el plato no se deja a medias y te lo vas a terminar de comer todo”…)

Pero no. Esta es una historia de baile. Como recordarán en una entrada anterior de este mismo blosss, “Una cadera sin ritmo”, ya les expliqué cómo mi mujer logró arrastrar mis ochenta y cuatro kilos de carne y docenas de reproches  hasta la escuela Bailongu de Barcelona y liarme para aprender, nada más y nada menos, que el grácil y femenino Bollywood.

Aún sigo increíblemente anonadado de cómo llegué hasta aquel punto. ¡En la vida imaginé que un jamelgo como yo pudiera llegar a bailar Bollywood!

Pues bien, tras varios meses de ensayos; durante los cuales transcurrieron bastantes: aperitivos, tapitas, cañas de cerveza y, básicamente, quince clases y algún que otro ataque de lumbago; se suponía que había una actuación en público para enseñar al mundo lo mucho que habíamos aprendido.

Pues bien, de suposición se pasó a confirmación. Tendríamos actuación en un teatro, con público, escenario, bambalinas y todo eso. Esto implicaba que mis amigos podrían venir a verme bailar Bollywood y reírse de… mi/me/conmigo… según eligieran el pronominal.

Llegado el día, mi mujer y yo empezamos ese sábado preparándonos para estar presentables para la representación. Para comenzar; mientras ella se duchaba, secaba, planchaba el pelo, peinaba y todos los “abas” más que cualquier ORTINorrinca realiza en el lavabo con esa cantidad ingente de potes de lociones y colores diferentes, de los cuales ningún ORTINorrinco se atrevería a identificar alguno y en cuyo caso sólo identificaríamos, a duras penas, el que pone “jabón”; yo me dedicaba a realizar una poda exhaustiva del vello de mi cuerpo (no confundir con el bello de mi cuerpo)

Sí, ¿qué pasa? Resulta que mi atuendo se componía de pantalón bombacho y chaleco (monísimo) y tenía que bailar a “pecho descubierto” y descalzo. Dado que los hindúes son lampiños, para dar el pego y de paso no quedar como un guarro, tenía que podar un poco la mata de pelo de las siguientes partes de mi anatomía ORTINorrinquil. Véase: el empeine de los pies, los dedos de los pies, rebajar un poco los pelos de la barriga, pecho y el mato-grosso de los sobacos…, desagradable ¿verdad? Pues díganselo al lavabo que no vean cómo quedó. Un asquito, oiga. Bueno, si estaban comiendo o tenían ganas de ello, se les acaban de quitar. Eso sin contar una depilación concienzuda de cejas para evitar la famosa ceja Macario o Unicej y el afeitado apurado que te deja la Gillete.

Total, toda la mañana entretenidos entre poda, duchas, preparar ropas y algo de nervios. Para comer, lo que había en la nevera, algo ligerito: un potaje adelgazante con propiedades diuréticas que tomaba mi señora ORTINorrinca (que tendría efectos posteriores) y un trozo de pescado a la plancha. ¡Hala! Siesta y para el teatro a ensayar antes de la representación.

A la entrada nos esperaban los organizadores y, para tener acceso libre y no confundirnos con nadie, nos dieron una tarjetita para colgar en el cuello que ponía: “ARTISTA”. ¡Coño! ¡Qué ilusión! Me habían llamado muchas cosas en mi vida pero, ¿artista? ¡Sólo faltaba que me dieran el Oscar nada más llegar! Total, andandito para los camerinos. Antes, primera parada técnica en el baño de “CABALLEROS” para la primera meada de la tarde… ¡jo, con el potaje diurético! Entre eso y los nervios, ¡qué tarde de micciones!

Aparte de nosotros, también actuaban otros diecisiete grupos de distintos bailes: Danza del Vientre, Bollywood, Cabaret y Stripdance… como su propio nombre indica, todas danzas típicas másculinas, ¿o no? Resumiendo, que yo era el único macho entre más de cien mujeres…, ¡en camerinos Unisex! Ni en mis sueños he tenido jamás semejante harén. Digamos que nunca había visto tanta lencería femenina junta al mismo tiempo, al menos, puesta en su “sitio”, y algún otro “sitio” que se escapó de alguna lencería…, aunque bueno, yo también tuve que enseñar mi culo peludo (aquí no hubo poda) para cambiarme de pantalones, así que: empate.

Como era el único chico entre tanta damisela, cuando me paseaba por el camerino me miraban con extrañeza, como si me hubiera perdido y aquél no fuera mi sitio; pero menos mal que llevaba mi tarjetita de “ARTISTA” que justificaba mi presencia masculina.

La actuación comenzaba a las ocho de la tarde pero para ir ensayando teníamos que estar a las cinco. Ya comenzaba el trajín de los distintos grupos. Todas las chicas se iban arreglando, sesión de maquillaje, vestidos, abalorios varios, y a mí también me tocó mi parte: raya en el ojo, no vean lo que molesta, y rimmel en mis preciosas pestañas para que destacaran bien mis miopes ojos… quedé un tanto bastante “femenina”, pero bueno, uno ya está curado de espanto porque siendo un ORTINorrinco oriundo de Tenerife, con los Carnavales ya estoy  acostumbrado a esto de disfrazarse.

Después, un par más de visitas al lavabo de “CABALLEROS”, debido a la incontinencia urinaria de los nervios y el potaje diurético. El lavabo de “CABALLEROS” ya no era tal pues, ya que yo era el único ORTINorrinco que actuaba, las señoritas se habían apropiado de él para maquillarse y ponerse guapas. Así que sólo sabía que estaba en el lavabo de “CABALLEROS” por la existencia de urinarios, elemento que no se haya disponible en el de “DAMAS”. En fin, que a veces no sabía en qué baño hacerlo o si tenía que hacerlo de pie o sentado.

Grupo por grupo fuimos ensayando. Nos tocaba. Primer susto: resulta que el escenario era inclinado para que se vean bien a los bailarines de atrás. ¿Pa´ qué quieren que se me vea más? ¡¡Si les saco una cabeza a todas!! ¡Mierda! Acostumbrado a bailar en plano, aquella inclinación ya me dio mal rollito. Además, pisar las tablas del escenario impone y pone nervioso. ¡Cuánta gente me iba a mirar! Dado que era el único ORTINorrinco macho que iba actuar estaba claro que el público pondría mucha atención en mi estampa. Total, sólo de los nervios del ensayo delante de las demás “ARTISTAS” tuve que volver a lavabo de “CABALLEROS/DAMAS”.

Bolly

El inicio se acercaba así como aumentaban el ambientazo entre bambalinas, la tensión, los ensayos por los pasillos de los pasos más difíciles y mis visitas al lavabo, que ya incluían saludos a las chicas: “qué guapa estás”, “qué bien te queda esto”, “tú también”, “gracias”, “¿qué tal todo?…”  “por aquí me ando meando”. En definitiva, estar detrás de un escenario es una sensación que hay que vivirla.

Por fin, la hora del espectáculo. Entra el público. La mayoría son amigos de los que actúan con lo cual el lanzamiento de tomates a los actuantes queda descartado, ¡uf! Aquello se va llenando, así a ojo de buen cubero, unos 5.000 espectadores. Según la guardia urbana 20 espectadores y según el partido político que opine, entre 10 y 50.000 espectadores. Pero yo creo que habría unas 200 personas, entre individuos y seres humanos.

Suena el primer aviso. Cinco minutos. Segundo aviso. Dos minutos y las luces se atenúan. Tercer aviso. Se apagan las luces.

Primera actuación. Fantástica. Segunda actuación. Impresionante. Tercera actuación. Qué bien bailan las de la danza del vientre… y qué buenas están algunas… todo hay que decirlo. Cuarta actuación. ¡Coño! ¿Y esta sensación? Tengo acidez en el estómago, cosquilleos en los pies y se me están poniendo rígidos los brazos… ¡AAAAAH! ¡¡¡¡Estoy NERVIOSO!!!!! Por supuesto, tengo que ir al baño urgentemente, ya no miro cual es el mío.

Somos los séptimos. ¡Hay que relajarse! Sale el sexto grupo. “Nosotras” nos ponemos en posición en los laterales del escenario, preparadas para salir. Movimientos de relajación. Respiración profunda. Control mental de los esfínteres, delantero y trasero, ¡uf!,¡ uf!, respira hondo. Nos toca. Allá vamos, no hay vuelta atrás.

Salimos de manera que el público queda a nuestra derecha. Vamos con las manos juntas delante del pecho, como si lleváramos pétalos de flores (ya he dicho que le baile es muy femenino). Comienza la música. Tres pasos p’alante. Ahora giramos y nos ponemos de frente al público. La música sigue sonando, na, nana, na, na, nana… al girar ves UN MONTÓN DE CABEZA QUE TE MIRAN… ¡joder qué nervios! Sonríe, pienso. Tarareo la música para seguir los pasos y relajarme. Ahora nos arrodillamos, tiramos las “flores ficticias” que llevamos en las manos hacia el cielo. Giro grácil y femenino de muñecas, nos abrimos de patas, rodilla derecha hacia delante y pie izquierdo hacia atrás. Sigo la música y sigo sonriendo de oreja a oreja. Por ahora todo bien.

Hacemos varios pasos sentados que consisten en recoger las flores con el brazo derecho, levantarlo, recoger más flores con la mano izquierda y levantarlo con el otro. Después caen abiertos con los dedos de las manos en posición extraña. Giramos. Un par de pasos más, gráciles, coquetones y muy femeninos… lo bordo. Nos volvemos a poner de rodillas y toca desmayarse dos veces, en plan soponcio, para cada lado. Esta parte me sale muy bien… y muy, muy,… muy poco masculina, por decir algo.

Una serie de pasos más en suelo, en los que se pinta un círculo en el suelo, te tapas un ojo, te lo pintas y te pones una traba de pelo. Después, siguiendo el ritmo de la música (por fin parece que lo he encontrado) nos vamos levantando uno a uno. Es un momento crítico, porque nada más levantarse hay que cruzar los pies, levantar un brazo y dejar el otro abajo, mientras nos miramos los pies. ¡Tachán! Me toca. Lo hago. ¡Bien!, pensé que no me saldría. Hay que mantener la pose cuatro tiempos y después hacer lo mismo cruzando los pies hacia el otro lado.

Momento de pánico. Hasta aquí iba bien, pero al cambiar de pose, el puñetero suelo inclinado (ya dije que me daba mal rollito) me traiciona y casi me caigo. La sonrisa ya no es sonrisa, se convierte en un apretar de dientes que hace que mis orejas casi se junte a través del esfuerzo que estoy haciendo con la boca, es un gesto de fuerza por mantener la pose cuatro tiempos, ññññññññññññ, “aguanta coño que como te caigas, chiquita vergüenza”. La sonrisa sigue forzada, mis músculos de los pies están en tensión, las nalgas apretadas, y las uñas de los dedos de los pies se aferran al suelo como las garras del águila de Félix Rodríguez de la Fuente a aquella infortunada cabra montesa.

Bolly2

Los cuatro tiempos me parecen eternos y he perdido el hilo de la música. Entonces veo que las “compis” empiezan a girar. ¡Puñetas! Que llego tarde al paso…, y empiezo a girar yo también. ¡Ufffff! He salvado la situación. Me recompongo y conseguimos finalizar la actuación sin que nadie se entere del sufrimiento padecido… Al final se apagan las luces yyyyy… sorpresa… suenan aplausos… ¡Jo! Nos están aplaudiendo, ¡yupi, yupi!, ya sé lo que sienten las focas de los acuarios cuando les aplauden… ¡qué ganas de volver a salir a repetir la actuación! (aunque no hace falta que me den una sardina)…

Salimos “todas” a la vez, nerviosas y contentas, a la parte trasera del escenario. La profe nos dice que se ha emocionado y que ella lo ha visto muy bien.

¡Qué alegría! ¡Que divertido! ¡Qué ilusión! ¡Qué nervios! ¡Qué ganas de mear!… otra vez… ¡maldito potaje!

Acabó.

Cuatro meses de ensayos, y en dos minutos, pin-pan, listo. Cuánto esfuerzo para tan poco rato, pero vale la pena. Una vez que acabas no te crees que hayas actuado. Es como si fuera un sueño.

Ya después de esto, terminamos de ver al resto de grupos que lo hacen increíblemente bien, y disfrutamos del espectáculo. Ya nos hemos relajado.

Se acabaron los nervios, la próxima vez que vuelva al servicio de “CABALLEROS” no será ni por el potaje diurético ni por los nervios, sino por unas cuantas birras que nos metemos entre pecho y espalda para celebrarlo. 

En fin, para que se hagan una idea de lo que les he contado…, les dejo el video de mi primera vez…, mal pensaditos míos.

 


1 comentario

Más vacas..

Buenas y buenos a todos y todas, como ya llega el veranito, con estas cálidas temperaturas (por no decir bochorno espatarrante), escribo esta última entrada de la temporada hasta septiembre porque, seamos sinceros, ahora en julio y en agosto, ni ustedes están para leer (bañándose en la playita) ni yo estoy para escribir (perjudicado por las cañitas veraniegas que me lengua la traban y me hacen escribir cualquier cosaslsdlidaldflañifdkafdddddgleeblebleblé).

Así que tan sólo quiero despedirme de ustedes hasta que empiece nuevamente el curso escolar y, como los niños pequeños, vuelva a hacer los deberes y vengan a visitar mi blosss.

Eso sí, aprovechando que llega el verano, recuerden que no hay nada mejor que pasar un verano divertido y, para eso, les propongo que se lean mi novela, IDUS DE JULIO, o, si ya se la han leído, que se la recomienden a sus amigos, familiares, enemigos, suegras y otras gentes de mal vivir ya que, como todos saben, quiero vivir del cuento y aún no me llega, a pesar de haber sacado ya la segunda edición de IDUS DE JULIO, como reconocido escritor que soy.

IMG_20170618_192517

Sí, aunque no se lo crean, soy ya soy un reconocido escritor pero no porque mi obra, IDUS DE JULIO, haya alcanzados cotas de reconocimiento mundial sino porque ya, cuando voy por la calle vestido de casco, traje y bermudas, la gente ya me reconoce y dicen: “mira, el escritor del casco”…, sin tener puñetera idea de cómo me llamo o qué he escrito pero bueno, algo es algo. También hay que decirlo, aparte de reconocerme como el “escritor del casco”, la gente también me lanza otros piropos tales como: “el pirado ese”,  “chiquito colgado” o, el que más me gusta, “el tonto´lhaba de las bermudas”. En fin, que poco a poco, como he dicho, me estoy convirtiendo en un escritor reconocido. Aunque yo siempre digo que soy escribidor, que no tengo galones pa´ más.

Aunque, ciertamente, más que escritor reconocido, más bien, soy un escritor reputeado, no confundir con reputado, parecido no es lo mismo. Sí, reputeado porque mi atuendo es una putada por partida doble ya que cuando voy por ahí de feria en feria o de firma en firma, con mi pinta, en invierno se me congelan los bajos (los pelos de las patas como escarpias y los dedos de los pies como cubitos de hielo) y en verano se me guisa el cerebro como si fuera un huevo duro, por si este no estuviera ya suficientemente tarado de serie.

Disfraz

En fin, como dijo aquella profesora de la serie Fama: “la fama cuesta y habéis venido a sudarla”…, pues si fuera por los litros de sudor yo ya debería ser poco menos que el Messi de la literatura mundial (bueno, malabarismos con las bolas sí que hago, sobre todo ahora que viene el verano y me voy a tocar los ojones a dos manos).

Qué mal pensados son

En fin, lo dicho, que esto no es una despedida definitiva (para desgracia de ustedes) sino tan sólo un simple hasta luego para volver a darles la tabarra en septiembre. Espero que tengan un FELIPIz verano y disfruten de la vida, que solo tenemos una.

Zafarrancho de besos y abrazos a discreción para todos y todas. Les espero a la vuelta.


2 comentarios

EL IKEA

Saludos y saludas nuevamente a mis y misas lectores y lectoras del ORTINorrinco. Hoy volvemos a la carga con una historia de amor. De verdadero amor. De esas que enternecen. Porque, ¿acaso no hay nada más bonito que te estés tomando una cervecita en casa, relajado después de un duro día de trabajo, y tu parienta llegue y te diga: “¿vamos al IKEA, pocholito mío?” y tú, atragantándote con la birra y haciendo de tripas corazón, respondes: “sí…, sí…, claro…, claro…, cariñññññooooosssssssss”, mientras piensas “como le diga que no, la cago”?

Carajo, ¡eso es amor incondicional!

Pues eso, ¿quién no ha gozado de ir a IKEA a pasear por su interminable pasillo, ese que por narices tienes que recorrerte todo enterito para comprar un simple marco pa´ una foto? Yo creo que los corredores de maratón, en su rutina diaria de entrenamiento, tienen: calentamientos, estiramientos, abdominales y sesiones de carrera por el puñetero pasillo de IKEA y, para repostar mientras pasan corriendo, en la cantina les dan vasos de agua y esas albóndigas suecas que fijo provocan cagaleras…, por eso todos los corredores de maratón están tan flacos, no porque corran mucho.

ikea

Y bueno, lo de IKEA es un nombre que tiene su tela y que sólo lo pronunciamos así nosotros, los españoles. Una vez fuimos de turismo a Suecia y por la curiosidad quisimos ver si los IKEAs de allí son como los del aquí. Ni cortos ni perezosos, mi esposa y yo destapamos el jarrón de las esencias de nuestro conocimiento de lenguas y, utilizando el inglés de garrafón que solemos tener los hispano-parlantes, le preguntamos a un señor que paseaba por las calles de Estocolmo: “Jjjjjjjjjjjjeelou, jjaguarrrrrrr yú? Can yu telas güear is de IKEA, plisssssssss?”. El hombre, ante nuestra fantástica pronunciación, nos miró como John Wayne a los indios arapahoes y nos contestó: “¿Sorry, what? IKEA, I don´t know what you mean…”

Y entonces se entabló la típica y estúpida conversación en la cual se alza la voz, chillando para intentar que el otro te entienda, sin comprender que, por más que le grites, el otro no es sordo, es guiri, y no habla tu lengua. En definitiva, que cuando ya los decibelios de nuestros alaridos hacían temblar los lobulillos de las orejas del pobre sueco, decidimos cambiar de táctica y hacer mímica. Bastó con dibujar una llave Allen para que al hombre se le abriera inmediatamente la mente y dijera: “¡Ja Nokia, lø Aikíiia!”, que traducido del sueco debe ser algo así como: “¡Ya coño, el Ikea!”

En definitiva, que para el resto del planeta, el Ikea es el… “Aikíiia”. ¡Cámbate las patas! Eso es como la pasta de dientes Colgate, universalmente conocida como “Colgueit”, o como los neumáticos Firestone, procunciado “Faieston”. Que lo sepan por si salen al extranjero; no me hagan el paleto. Y también, para que lo sepan, los alemanes se burlan del IKEA y lo denominan: “I-dioten K-auffen E-infang A-lles” (Los idiotas lo compran todo).

Pues bueno, acorralado como Rambo, no me quedó más remedio que ir a IKEA con mi señora ORTINorrinca; aunque bien era cierto que necesitábamos muebles para el salón de nuestra madriguera y no quedaba otra.

Recuerdo que cuando yo era un joven ORTINorrinco recién salido del cascarón, mis padres, cada vez que querían comprar muebles, se iban al “BOOM de los Muebles” (cuyo logo era una explosión y cuyo anuncio cutre y con música de los 70 salía antes de los trailers de las películas cuando íbamos al cine). Total, que allí, en el BOOOOM de los Muebles, compraban lo que querían y santas pascuas, nada de hacer de carpintero.

Pero, hoy en día, si de pequeño te traumatizaste porque los Reyes Magos nunca te dejaron un Mecano, una maqueta o un castillo de lego para montar, puedes irte a IKEA y comprar tu mueble a piezas para que te lo montes tú solito y estar orgulloso de jugar a ser carpintero con tablones de viruta prensada, una llave Allen, los famosos tornillos strunjöls y sus tuercas smøgollon. Eso, o ir sometido por tu esposa, como es mi caso.

Pues tras la maratón a paso de tortuga por los pasillos del IKEA nos decidimos por comprar varias estanterías (la famosa Billy, universalmente conocida) y varios armarios para el salón. Obviamente, tras el dispendio, no íbamos a gastarnos más pasta en transporte, así que decidimos llevarnos la mercancía en nuestro humilde utilitario.

Craso error.

Por supuesto, tras cargar varias cajas en el maletero, este se llenó enseguida y para que cupieran los largueros de las estanterías sólo había una forma: abrir las cajas y meter los listones uno a uno colocándolos cruzados desde el capó trasero hacia el asiento del acompañante del conductor.

Desmadejamos las cajas y, uno a uno, fuimos introduciendo los tableros de las Billy en el coche. Para no dejar los cartones de las cajas en el parking del IKEA, y no quedar como unos patanes, decidimos doblarlos y tirarlos a la basura. La verdad es que estuvimos un buen rato para tratar de doblar los cartones, sorprendidos por lo rígidos que eran (incluso mi señora se subió sobre ellos para intentar romperlos), hasta que, en un momento dado, nos dimos cuenta que estábamos doblando…, ¡la parte de atrás de la estantería Billy! Sí, sí, esa que viene doblada en tres partes y hay que clavar por detrás para que la estantería dé el pego y no quede inestable. Sí, lo sé, aparte de ORTINorrincos…, ¡chiquitos toletes! Avergonzados, miramos a nuestro alrededor por si alguien nos estaba viendo hacer el palurdo de semejante manera y terminamos de cargar el coche a toda pastilla.

estantería

Huimos de allí, abochornados de ser unos totorotas, y llegamos a casa con el coche en tercera, porque no había manera de meter más marchas, ya que los tablones impedían meter la cuarta, la quinta y la marcha atrás. Eso por no decir que yo no veía ni a mi señora ni al espejo retrovisor del lado derecho, ambos ocultos por los tablones. De hecho, para cambiar de carril, era mi señora la que me indicaba, cual Luis Moya, pues yo no veía nada salvo por el espejo retrovisor del lado izquierdo.

En la seguridad de nuestro hogar y tras la descarga, al cabo de un par de días de tener la casa entogada de tablas, llegó la hora de montar los muebles, nada, poca cosa: 5 estanterías Billy, 3 mesas de despacho, 1 cajonera, 2 vitrinas BESTǺ y un mueble para la tele también de la serie BESTǺ.

Y, cómo no, comenzaron los problemas para éste ave zancuda que soy. Cada mueble con su tocada particular de cojones…, se lo aviso para cuando les llegue el momento.

Para empezar, tras montar en el suelo la primera estantería Billy, de dos metros diez de altura, el primer problema surgió cuando la fui a poner en pie y detecté que tocaba con el techo porque lo que hay que tener en cuenta es la longitud de la diagonal del larguero, no la altura de la estantería, y en el momento de alzarla me di cuenta que no podría ponerla en pie y tendría que desmontar la estantería y volver a montarla en posición vertical. Primer cabreo cochino del día. Eso por no decir que, tras montar cinco Billys seguidas, en la última ya estás hasta las narices, las ensamblas sin mirar y con ganas de acabar, peeeeeeeeeero después de haber claveteado la parte de atrás a toda la estantería con más de treinta puas caes en la cuenta que has clavado la balda central al revés y, en lugar de verse la parte embellecida, se veía la viruta. Mierda pa ti y a volver a desmontar la estantería. O sea, que, a estas alturas, en lugar de montar cinco estanterías, has montado siete y desmontado dos.

estanteria 2

Luego el turno de las cajoneras, que, para mi estampa ORTINorrinca, descubres que, tras montar cinco cajones, el sexto viene con la guía carril torcida y no hay su tía de que el cajón entre dentro de la cajonera. Resultado: juramentos varios, blasfemias a tutiplén y cuatro martillazos bien dados para enderezar la guía y que, a base de hostias, el cajón entre, por tus santos cojones, en la cajonera.

Las vitrinas, algo más bajas que las estanterías, sí se pueden montar en el suelo. Las ensamblas, les pones sus puertas con sus odiosas bisagras, pones la estantería en pie y, cuando vas a montar las baldas que van dentro de la vitrina, descubres que las baldas no entran si la puerta está montada y que primero hay que colocar baldas y luego las puertas. ¡A desmontar las puertas! Espumarajos por la boca de rabia perruna contra la vitrina de la serie BESTǺ mientras tú sí que te conviertes en una Bestia y te cagas en la madre del dibujante de las instrucciones de montaje que no te avisó a tiempo. Porque esa es otra, las instrucciones de montaje no vienen escritas, sino dibujadas y como no estés al tanto, usas el tornillo que no es o colocas la tapa derecha en el lado izquierdo o, incluso, te sobran piezas que te hacen llevar a sospechar que algo no está bien montado.

Y para terminar, el mueble de la tele, que lleva tres puertas por delante. Esas puertas que cuando vas al IKEA están perfectamente niveladas y cierran de puta madre pero que, cuando las montas tú, siempre quedan torcidas. ¿Y por qué? Porque el suelo de tu casa está completamente desnivelado, el mueble se descuadra y las puertas no quedan bien. Que luego está el típico amigo listo que llega a tu casa de visita y te dice en tono repelente: “¿Sabes que puedes regular las puertas con los tornillos de las bisagras?”. ¡Los cojones! Por más que ajustes los tornillos, las puertas suben o bajan, se adelantan o se retrasan y se centran o se descentran, pero, jamás, jamás, jamás de los jamases quedan cuadradas y bien acabadas.  

En definitiva, que yo, cuando tengo que montar muebles del Ikea y los tornillos strunjol no cuadran con la tuerca smøgöllon, me pongo hecho un frunjøl, me cago en sus santos Nobel, en todos los Saab y me acuerdo del Volvo que parió a los suecos.

Y lo dicho, si pasar por este infierno no es toda una historia de amor y después no vas derechito al Valhalla, que vengan Odín y Thor y lo vean.


6 comentarios

El faisbu

Bueeeeeeeeeeenas, saludes a todes (que así me ahorro el “saludos y saludas a todos y todas”); hoy en el blosss del ORTINorrinco les explicaré cómo y por qué vendí mis más básicos principios y pasé de ser un ser que se oponía a ser un ser usuario del Facebook y del Whatsapp, a convertirme en un activo y dinámico semi-adicto de ambos.

Sí, yo, como buen ORTINorrinco, era un fiel activista anti-faisbuk y anti-guasap hasta que al panoli de Felipe Ortín le dio por publicar Idus de Julio, su novela, y debía venderla de alguna manera. Obviamente, había varias posibilidades como: instalarse en las ferias junto a los mercadillos de hippies, alquilar una furgoneta con un megáfono y anunciarla a rebuzno pelado como si fueran sardinas frescas o, bien, alongarse al mundo digital y tratar de hacer publicidad de la novela a través de las redes sociales.

Megáfono

Megáfono que me compré para rebuznar a los cuatro vientos la existencia de Idus de Julio

En definitiva, dones y doñas, ñoras y ñores, que sí, sucumbí al Facebook y me tragué mis palabras, aquellas que juré, por la cuquita del niño Jesús, que nunca traicionaría y que defendería a capa y a espada: “Jamás entraré en esa chorrada del Facebook”…, pues ni a capa, ni a espada, vamos, con papitas arrugadas y mojo picón que me las comí. En definitiva, que se cumplió el famoso refrán que dice: “nunca digas: de este agua no beberé, este cura no es mi padre y esta polla no me cabe”. (Sí, lo sé, es soez, pero yo no tengo la culpa de que así sea el refranero español).

Sí, traicioné mis principios para conseguir otros finales. ¿Y por qué me traicioné a mí mismo? Sinceramente, por el dólar, por el euro. Sí, porque, ¿quién no esputa al oír hablar de dinero?… perdón, reformulo la pregunta: ¿quién no es puta al oír hablar de dinero? (cómo cambia el significado de la pregunta por un simple espacio en blanco, ¿eh?). Pues sí. Soy un vendido. Vendí mis principios para que Felipe Ortín pueda vender su librito de marras, es decir, Idus de Julio, y a ver si así podemos vivir honradamente del Cuento y nos retiramos. Vamos que prostituí mis creencias para vender un producto y mi coherencia conmigo mismo quedó dilapidada, aunque, como tengo doble personalidad, puedo elegir la del ORTINorrinco o la de Felipe Ortín para evitar sentir remordimientos.

Así que, finalmente, di el paso e introduje mis datos en Facebook por primera vez. Y me sentí como el mono de la película de “2001 Odisea del Espacio”, cuando lanzaba al aire la tibia de un dinosaurio y esta giraba etérea mientras sonaba la famosa canción: chan, chan, chanchan, chanchan, chaaaaaaaaan, chaaaaaaaaan, chanchaaaaaaan!!!! De repente, al escribir los datos en el “Registrar” de Facebook, de ser el ORTINorrinco Cromagnon piloso que era, me convertí, súbitamente, en un ORTINorrinco Sapiens Sapiens bello y sin vello. Vamos, como si me hubiera dado la depilación láser con una fregona por todo el cuerpo. Instantáneamente, de ser un troglodita, me convertí en un avanzado ser del siglo diecinueveinteyuno. El cavernícola y anarquista digital que era salió de la gruta para entrar en las Redes Sociales. Y el fémur que había lanzado al aire, y que aún seguía girando, caía sobre mi cabeza con la banda sonora de 2001 de fondo: “Tantantantantantantatantan”. Y vi la luz… y las estrellas, por el efecto del porrazo del hueso.

Odisea 2001

Yo cuando era un ORTINorrinco Cromagnon piloso horroroso.

Una vez introducidos mis datos en Facebook, tuve que recurrir a la ayuda de mi santa y paciente esposa para que me explicara cómo funcionaba el rollo, como si yo fuera un niño de dos años (de los antiguos, porque los de hoy en día usan los pulgares a una velocidad asombrosa para jugar en cualquier dispositivo digital que ni Billy el Niño con sus pistolas).

Total, que si esto es tu Biografía, que si aquí puedes Comentar, Compartir y Megustar cada cosa que aparece. Que si esto es tu Muro. ¿Cuál? ¿El de Berlín? ¿El de las Lamentaciones? Pues no, durante algunos momentos se convirtió en el Muro de las Imprecaciones, ya que se me escaparon unos cuantos juramentos porque me hice la picha un lío y no sabía cómo puñetas funcionaba ese rollo (y mira que es bien sencillo). Bueno, aprovechando la mala baba que me entró, y la saliva que salpicó el monitor, aproveché para pasarle un pañito y quitarle el polvo a la pantalla, que estaba llena de mierda.

En definitiva, tras una retahíla de instrucciones y collejas por parte de mi parienta, conseguí comprender que el Muro no deja de ser como el corcho que teníamos colgado de jóvenes en nuestras habitaciones donde pinchábamos con chinchetas nuestras fotos de pedos, borracheras, novias/os o ídolos/las, con la diferencia que, entonces, sólo las veíamos nosotros y ahora, las ve todiós. También me recuerda el Muro a los imanes de la nevera bajo los cuales colgamos el calendario del cole con la foto de nuestros hijos, la lista de la compra o todo aquello que no se nos puede olvidar y, al final, siempre descuidamos. Sin embargo, la diferencia fundamental que veo con el Facebook es que es como los post-its. La gente va pegando uno encima del otro y llega un momento que el tamaño del taco de hojitas amarillas alcanza una altura considerable y, al final, ya no sabes qué estás viendo o no ves lo que otros han ido pegando en la tonga de post-its.

Otra cosa curiosa del Facebook, aparte de que como te descuides engancha más que la metadona, es que haces amigos con una facilidad pasmosa. Me he pegado toda mi vida para conseguir hacer cuatro tristes amigos y, de repente, en menos de dos días conseguí hacer más de cien. Presionante, Im, Presionante. En las escuelas deberían dar tablets para que los niños se relacionaran ya directamente con Facebook. Yo, de joven, me hubiera ahorrado aquello de Cabezón y Cuatro Ojos con tan solo colgar en mi perfil una foto de Robert Reford de jovencito y, hoy en día, no sería un adulto traumatizado con personalidad disociada y capaz de escribir estas historias para poder socializarme y tener amiguitos…

Pero no sólo no traicioné esos principios sino que también derribé otros muros que aún quedaban en pié. Me instalé el Whatsapp. Desde entonces, por fin, soy un ser intercomunicado con todo el mundo y puedo relacionarme con otros ORTINorrincos mediante frases cortas que no dicen nada, caritas sonrientes o enojadas, emoticonos, y largas conversaciones vía chat que se acortarían y nos harían estar más cercanos si usásemos el teléfono para lo que se inventó…¡Para hablar con el otro!!!! Porque que ya casi nadie recuerda para qué sirve para eso del TELES+FONOS (Lejos+sonido) y se usa para casi todo menos para hablar. De hecho, estoy buscando alguna aplicación en el móvil que me permita hacer unos huevos fritos sin tener que usar la arcaica y cutre sartén de toda la vida.

huevos fritos.jpg

Llegará el día en que el móvil sea capaz de hacerme estos huevos fritos

En fin, si cuando me instalé el faisbuc me sentí cómo el Homo Antecessor descubriendo el fuego, cuando un colega mío me descargó e instaló el guasap en el teléfono (sí, mucho Ingeniero de Telecomunicaciones que soy, pero puta idea para descargarme la aplicación), me sentí como Arquímedes cuando descubrió su principio… Sí, me dieron ganas de salir en pelota picada a la calle, con el badajillo pendulando de lado a lado, y gritar: “Eureka, lo encontré, lo  encontré: todo cuerpo que se sumerge en guasap experimenta un empuje hacia el móvil proporcional al número de teléfonos que guarda en su agenda”

Pues sí, aquel fue un paso más en mi evolución como mamífero. Así, en breve, siguiendo la teoría de la evolución, se me comenzarán a estirar los pulgares y éstos se moverán sobre el teclado del móvil como las pinzas de un cangrejo devorando su pitanza. Por ahora, voy de tecla en tecla, pulsando cuatro a la vez con las morcillas que tengo por dedos.

En fin, lo curioso es que, ahora, aquellos amigos que tanto daban por saco insistiendo en que me pusiera el guasap de una puñetera vez, hoy en día se arrepienten de haberme dado tal consejo pues me dedico a crear listas de difusión y bombardearlos para que se compren Idus de Julio o que se lo vendan a sus amistades. ¡Vida cruel! Crearon un monstruo.

Eso por no decir que cada vez que publico en el Facebook, entro cada cinco minutos, como un panoli, para comprobar cuántos Megustar tengo mientras pienso: “Venga, cabrones, denle al Me gusta, que sólo llevo dos, josdeputa”…, curiosamente, lo mismo que pienso cuando hago mis entradas en el blosss y nadie hace ningún comentario… Y no miro a nadie…, querido lector…

 

 


2 comentarios

La Escalera

Como ya saben, mis leales y lealas lectores y lectoras, el ORTINorrinco es un animal que fue creado por la Naturaleza un día que Dios estaba guasón, y tal vez algo beodo, y, así como la mujer fue creada del hombre a través de la costilla de Adán (al menos eso dice la Biblia), el ORTINorrinco fue hecho a cachos por el Supremo Hacedor el día que le faltaban piezas y cogió el pico de un pato, las patas de una nutria, la cola de un castor y las juntó todas en un solo bicho. Y, por si fuera poco, se hizo la picha un lío y mezcló mamíferos con ovíparos para que nos reprodujéramos. En definitiva, una auténtica chapuza celestial. Vamos, como cuando un niño de tres años coge trozos de pastilina de distintos colores y los une sin ton ni son a base de escacharlos.

Y por si fuera poca desgracia estar montado a cachos, conmigo, particularmente, la Hija de la Madre Naturaleza fue aún más vengativa.

Y es que al poco de salir del cascarón, con tan sólo seis añitos de edad, mis padres descubrieron que, además de tener sangre de ORTINorrinco, había heredado algo de la genética de los topos y que no veía ni tres montado en un burro debido a una miopía de caballo que hacía que me fuera dando topetazos con las paredes de la casa al igual que uno de esos aspiradores automáticos que van rebotando por toda la casa mientras aspiran solos. Es decir, yo sólo cambiaba de sentido de la marcha o de dirección cuando topaba con algún muro de nuestro hogar y, así, mientras yo no notara el impacto, seguía fielmente la primera Ley de Newton y “mi cuerpo mantenía su movimiento y velocidad uniformes” y no me detenía hasta que una fuerza externa era aplicada sobre mi…, básicamente el morrazo contra algún obstáculo.

En definitiva, que mis padres se estaban arruinando a base de aplicarme lociones antiinflamatorias para evitar que los chichones en medio de la frente hicieran que el resto de la fauna animal me confundiera con un unicornio. Por tanto, tras la visita al oftalmólogo u oculista (que siempre pensé que era el médico del culo) me impusieron sobre las narices unas preciosas gafas de pasta con unos cristales de cinco milímetros de espesor…, lo que en el lenguaje técnico y específico de la oftalmología  se denomina como: “culos de botella”.

Esa fue la primera chapucilla adicional que la Naturaleza hizo conmigo pero, para desgracia mía, éste no fue el único accesorio adicional que me colocaron durante mi infancia. Por esa época mis padres estaban empeñados en visitar a todos los médicos de la plantilla de la Seguridad Social y, así, con siete añitos, el pediatra detectó que yo tenía los pies planos, por lo que me calzaron con unas maravillosas botas ortopédicas para que se me intensificara el “puente” de las plantas de mis extremidades inferiores. Esto implicaba que, más que caminar, yo desfilaba haciendo el Paso de la Oca. Y para rematar, con ocho años, el dentista indicó a mis padres que mi paladar era un pelín estrecho y que si no lo corregían a tiempo, en vez de dentadura, yo dispondría de una mazorca de dientes en el interior de mi boca. Por tanto, para enmendar la plana, me colocaron un conjunto de hierros y plásticos en el interior de mi hocico para “mejorar mi sonrisa”.

la-escalera-1Menos mal que a los nueve años, mis progenitores, finalmente, dejaron de ir a los especialistas sanitarios pues arreglar a su niño les estaba costando un huevo de la cara, ya que cada vez que iban de visita a una de estas consultas era un gadget nuevo que añadirme. Así que, gracias a que mis padres tenían una economía ajustada, dejé de ver más médicos porque, si no, fijo que me hubieran puesto un armazón metálico para ajustar alguna supuesta escoliosis o algún médico capullo me hubiera detectado una fimosis bífida que hubiera requerido amputación extra de la punta de mi minga.

En definitiva, a los nueve años yo era un niño completamente “tuneado” con gafas de cegatón, botas ortopédicas y un fantástico aparato de dientes que hacía que mi pronunciación derrapara cuando llegaba a la letra “s”, haciendo que mi boca funcionara como un aspersor, en mi caso, de babas. Todo lo anterior, unido a que la Naturaleza me dotó de un prodigioso cabezón sobre mis hombros, me induce, aún hoy en día, a pensar que mis padres no estaban muy concentrados en la labor de la procreación en el momento de mi concepción y he llegado a pensar que, en caso de haber nacido dentro de una tribu Sioux, yo hubiera podido tener nombres totémicos del tipo “Gomita Picada”, “Látex Traidor”, “Durex flácido” o “Fuera DEL Control”. En definitiva, de aquellos polvos, estos lodos (nunca mejor dicho).

De esa guisa no sé cómo aún tenía valor para ir al colegio. ¡Porque había que tener valor! Por aquel entonces los compañeros del cole me conocían por apelativos tan cariñosos como: Cuatro Ojos, Cabezón, Cabeza Buque, Frankenstein, Aspersor y muchos más, a cada cual más entrañable.

Menos mal que la Teoría de la Evolución funciona y desarrollé otros mecanismos de defensa, con lo que yo era capaz de mimetizarme perfectamente, como un camaleón, con el fondo del escenario en el que me encontrase en cada momento para pasar inadvertido, a la vez que mi tono de voz se hizo cada vez más tenue. De esta manera conseguía evitar alguna colleja que pudiera escapársele sin control a cualquier chaval más grande que yo.

Curiosamente, yo tenía el set completo de elementos de tuning diagnosticados por las diferentes áreas de la medicina pero, a diferencia de los coches, dónde el tuning sirve para embellecer o darle más velocidad a los vehículos, en mi ser, estos dispositivos me convertían en un perfecto patito feo, además de dificultar mi sprint de huída de los abusadores de la clase. Sobre todo las botas ortopédicas, que impedían el juego completo de las articulaciones de mis tobillos, lo que hacía que pareciera el Jovencito Frankestein a la hora de correr.

Y gracias a aquellas botas ortopédicas puedo decir, con casi absoluta seguridad, que hoy en día tengo la personalidad disociada entre el ORTINorrinco y Felipe Ortín.

Ocurrió un buen día de cole.

Era el día del Maestro y por aquella época aún se les respetaba, se les hacía caso y, dependiendo de qué profesor, hasta se les tenía pavor o cariño. Era costumbre que en esa fecha se les llevara algún presente como muestra de aprecio o consideración. Yo no recuerdo qué había construido exactamente para regalarle a mi maestra, “Doña Esperanza” (porque en aquel entonces todas las profesoras eran “doñas” aunque tuviesen veinte años de edad), pero sí que, aparte de la mochila cargada de libros a la espalda, yo iba con una mano sujetando el dichoso trabajo manual y en la otra una pelota de fútbol.

Vivíamos en un primer piso y la escalera contaba con veinte peldaños para salvar los cuatro metros de desnivel entre la puerta de mi casa y la de la calle. Como cada mañana, salí al rellano para bajar a esperar la guagua (autobús, para los peninsulares y peninsularas) del colegio. Antes de empezar a descender, mi madre realizó el protocolo habitual de despedida, que consistía en:

  • Meterme los faldones de la camisa por dentro del pantalón. Una vez bien puesta, tiraba de mis pantalones hacia arriba hasta que la cruz del mismo hacía tope con los “minibabybeles”, momento en el que yo me quejaba por el dolor escrotal y mi madre dejaba de torturarme. Tras esto, me ajustaba el cinturón.
  • Darme un beso y, como toda madre que se precie, terminar de peinarme mojándose los dedos con dos salivazos, de esos que cuando eres niño tanto asco te dan pero que después uno repite con sus propios hijos cuando uno se hace adulto.

la-escalera-4

Finalizado el procedimiento, y recibido el cariñoso ósculo materno, me giré dispuesto a bajar hacia la calle.

Cargado con la mochila en la espalda, el trabajo manual bajo un brazo, el balón de reglamento bajo el otro, añadido a que mi centro de gravedad estaba en la cabeza, debido al prodigioso tamaño de la misma y lo escuchimizado de mi cuerpo, con el agravante de la trampa mortal que suponía aquel calzado ortopédico; el desenlace era de esperar.

Di un paso hacia los escalones pero, en ese momento, mi traidora bota resbaló y mi pie cayó sobre la primera huella de la escalera. Con esta brusca maniobra mi cuerpo se inclinó rápidamente hacia atrás debido al peso de la mochila. La reacción instintiva de mi cerebro fue dar la orden de mover todo mi organismo hacia adelante para compensar, tratar de equilibrarme y evitar la caída de espaldas.

Sin embargo, lo que no calcularon mis jóvenes e inexpertas neuronas era que mi cráneo disponía de más masa que el resto de mi ser con lo que el centro de gravedad, ubicado en lo alto de mi cocorota, se desplazó violentamente hacia adelante y ya no hubo posibilidad de enmendar el trastazo.

Mi cuerpo giró completamente sobre sí mismo, utilizando la mollera como eje, cual tentetieso, haciendo que mis piernas salieran disparadas hacia arriba. El siguiente impacto con los peldaños no fue con un pie, como normalmente ocurre cuando se baja una escalera, sino con todo el cabezón. No sé cuantas volteretas sobre mí  mismo realicé pero debió ser un triple salto mortal y doble tirabuzón con infarto de miocardio materno, que contemplaba la escena desde arriba.

La mayor parte de mis gadgets abandonaron cobardemente mis dependencias. Las gafas saltaron en el primer impacto, el aparato bucal se quedó a mitad de camino y, como suele ocurrir en todos los accidentes, perdí uno de los traicioneros zapatos ortopédicos. El trabajo manual quedó desparramado por todas partes y, mientras yo acababa despanzurrado en el zaguán, la pelota terminaba de rebotar, guasona, al lado de mi oreja derecha.

Resumiendo, un talegazo de trending tópic.

la-escalera-2

Milagrosamente, no me pasó absolutamente nada. Eso sí, a mi madre, al verme rebotar de escalón en escalón, se le dilataron las pupilas al máximo, sus pulmones olvidaron de recolectar oxígeno, el corazón se le detuvo, su sangre dejó de circular por sus venas y su cuerpo desapareció camuflado con el blanco de las paredes.

Supongo que una vez recuperada del susto, aquella buena mujer batió el record mundial de salto de longitud al bajar hasta la puerta de la calle con un único y prodigioso brinco para comprobar el estado de su primogénito.

En definitiva, que yo creo que debido a aquel trastazo mi personalidad de ORTINorrinco se disoció y apareció el listo de Felipe Ortín; aunque tan sólo es una suposición, no puedo afirmarlo rotundamente.

Lo que sí puedo afirmar es que aquel día me escaqueé de ir a clase y me colmaron de helados. También, desde entonces, cada vez que bajo una escalera me aferro desquiciadamente al pasamanos a pesar de que mi centro de gravedad ya se ha desplazado desde lo alto de mi cabezón a mi bien regada barriguita cervecera.

la-escalera-3


Deja un comentario

FELIPIz Navidad

Estimados leedores y leedoras, en estas fechas tan señaladas, es un motivo de gorda satisfacción…, sí, sí, gorda satisfacción, no honda satisfacción, porque es que ya me supuran los polvorones hasta por las orejas y he tenido que hacerle tres agujeros más al cinturón debido al empacho de la cena de Navidad, a las burbujas de la sidra El Gaitero de la comida de Navidad y a la indigestión que me produjo la cena de empresa por el exceso de radicales libres alcohólicos (y con esto no me refiero a encapuchados tirándoles cócteles Molotov a la policía sino a los radicales químicos que se escaparon de las copas bien cargaditas de licor que me mamé después de dicho evento).

En fin, que en estas fechas tan señaladas, sería todo un desperdicio tirar mi calidad literaria matándome a escribir una entrada para este blosss cuando todiós va a estar de fiesta, jarana y vacaciones persiguiendo a los Reyes Magos dentro de los centros comerciales…, aunque yo siempre pensé que los Reyes Magos venían de Oriente, no que los muy mamones se escondiesen en el puñetero Carrefour o en el Corte Inglés. Porque mi verdadero trauma infantil no fue descubrir que los Reyes Magos fuesen los padres sino que los Reyes Magos se escondían en estos infernales lugares…, eso sí que fue traumático, sobre todo para mis ahorros.

Pero bueno, como iba diciendo, es un motivo de gorda satisfacción haberles tenido de fieles y fielas lectores y lectoras hasta la fecha y, aprovechando la coyuntura de la situación, permítanme que hoy tan sólo escriba cuatro líneas para FELIPIcitarles las fiestas…, aunque…, bueno…, esto no es más que una burda excusa para esconder que no tenía nada preparado para la entrada de esta semana.

Aún así, aprovechando este pequeño detalle sin importancia, de parte mía y del ORTINorrinco, tan solo desearles a todos y todas que pasen estos días con la gente a la que quieren, y que les quiere, y que el año que viene sigan teniendo sueños e ilusiones con las que disfrutar cada momento de sus vidas porque sólo tenemos una y debemos aprovecharla al máximo. Disfruten de los buenos momentos y cuando lleguen los malos tragos tómenselos con el mejor humor posible porque, como decía Eduardo Galeano, el humor tiene la capacidad de devolverte la certeza de que la vida vale la pena. 

Por tanto, ahí estoy, intentando que la vida valga la pena dejándoles algo de humor de vez en cuando porque a mí, particularmente, sacarles unas sonrisas me hace muy FELIPIz.

Gracias por sus risas y por estar ahí.

 feliz-navidad2